Una dama puede ser traviesa

La seriedad está sobrevalorada; en los momentos más formales, es cuando más disfruto siendo un poco traviesa.

El banco siempre me ha parecido un lugar carente de alma. Luces blancas que proyectan un resplandor impersonal, empleados con trajes de tonos neutros, rostros impasibles repitiendo cifras sin emoción. Un desfile de gestos mecánicos en el que cada cliente no es más que un trámite, una cifra en una pantalla. Pero yo, yo no soy una mujer que se resigne a la monotonía.

Aquella mañana, antes de salir con mi esposo, decidí teñir la rutina con un matiz travieso. Me vestí con una minifalda oscura que acariciaba la curva de mis caderas, una camisa blanca de tela liviana y unos zapatos de tacón que acentuaban cada paso. Pero el verdadero secreto estaba en lo que faltaba. No llevaba bragas. Así soy yo... 

Bajé las escaleras con una cadencia calculada, sintiendo la mirada de mi esposo recorrerme como el trazo de un pincel impaciente. Primero con curiosidad, luego con ese destello pícaro que reconocía bien, el mismo que antecedía a nuestras noches más desinhibidas. No hizo falta decir nada. El pacto silencioso entre nosotros ya estaba hecho. Daba por hecho que esa mañana me había levantado más cachonda y juguetona de lo habitual. 

Al llegar al banco, nos hicieron esperar. Un empleado nos atendió con la desgana propia de quien repite las mismas explicaciones desde hace años. Yo asentía con fingida atención, pero dentro de mí latía la impaciencia de lo prohibido. Sentía el aire fresco filtrarse entre mis muslos desnudos, la certeza de que bastaba un simple movimiento para trastocar la serenidad artificial del lugar. Y lo hice.

Antes de entrar al despacho de mi asesor bursátil, giré apenas el cuerpo, inclinándome sutilmente mientras, con un gesto casual, levantaba desde atrás la corta minifalda. La exhibición de mis redondas nalgas, duró apenas un segundo, pero Enrique, atento y conocedor de mis juegos, supo aprovecharlo. Su teléfono capturó el instante exacto que podeis ver en la foto.

Dentro, nos acomodamos frente al asesor, un hombre de unos cuarenta años, de mirada severa detrás de sus gafas de montura fina. Hablaba de índices bursátiles y estrategias de inversión con la seguridad del que cree que todo puede medirse en números. Pero yo sabía que los números, al igual que los hombres, pueden tambalearse.

Cruzada de piernas, jugueteé con la tela de mi falda, dejándola deslizarse apenas lo suficiente para que la piel desnuda de mis muslos reclamara su protagonismo. Él continuó hablando, pero había algo en su voz que se quebraba, una mínima vacilación que delataba su desconcierto.

Y entonces, con la misma naturalidad con la que una mujer enciende un cigarro o se arregla un mechón de cabello, descrucé lentamente las piernas, dejándolas abiertas durante un breve pero interminable instante.

¿Llegó a verlo? ¿A captar, siquiera por un instante, la insinuación húmeda de mi carne palpitante? ¿O acaso fue solo un destello fugaz, un espejismo que perturbó su ordenado mundo de números y previsiones?

Su mirada vaciló, atrapada entre la tentación y el decoro, entre el reflejo de su propia lascivia y la rigidez de su profesión. Bajo la luz pálida de la oficina, su rostro adquirió un matiz sonrojado, una súbita fiebre que ascendió desde el cuello hasta las sienes. El discurso técnico, tan ensayado, se resquebrajó en su garganta; las palabras se volvieron torpes, huérfanas de convicción.

Yo, en cambio, permanecí inmóvil, disfrutando del vértigo de aquel instante. La tela de mi falda aún flotaba sobre el filo de la indecencia, como una cortina ligera que a un soplo del destino habría caído del todo. Pero no era necesario. El mensaje estaba dado. La imagen había quedado grabada en su memoria.

No era solo el hecho de haber mostrado mi carne desnuda, sino el saber que él, un hombre de control y cálculo, había sido despojado de su aplomo por una visión efímera. Un segundo de revelación que lo condenaría a noches de desvelo, noches en las que repasaría la escena, en las que su mente intentaría reconstruir, con dolorosa precisión, los contornos de lo entrevisto.

Sonreí con la serenidad de quien domina el arte de la provocación. En un mundo de cifras y previsibilidad, aún existían cosas que escapaban a toda lógica.

Deva Nandiny